Poesía EZPELUZNANTE

Para gritar, (de  Eva Vaz)

 

Mi madre siempre deseó

una parcela en el campo:

"Descansar

es invertir en calidad de

vida".

 

Para su último hogar

improvisó un alquiler

de cinco años y flores de

plástico.

 

La muerte también tiene

fecha de caducidad.

 

Ha vencido el alquiler

y mi padre le ha comprado

su propia parcela en el campo,

en el pueblo.

 

La muerte también entiende

de clases.

 

Vuelven a encontrarse,

por arte del negocio inmobiliario.

Su última cita,

en el paraíso del cementerio municipal:

mi padre asiste al siniestro desnudo

de huesos desordenados.

Y el anillo de matrimonio.

 

Su esposa, mi madre,

en una paz brutal como nunca tuvo.

Todo en una bolsa de plástico.

Sin más mística:

el espanto en una bolsa de basura.

 

Mi padre volvió a sentar

a su amante

en el asiento del copiloto.

Con cariño. Con la tragedia

instalada en el volante.

Con arcadas. Con amor.

 

Depositó la bolsa,

como el que regresa del supermercado,

en la propiedad, orgullo familiar,

en una bolsa de basura

de plástico

de marca.

Tantas bocas viven

de la muerte.

 

Hasta mi poema vive de la muerte.

Mi ego liba de tu muerte.

 

Perdóname,

mamá,

has tenido una nieta.

 Final, (de Jael Uribe)

¿Y si me pierdo en los abismo intrincados del ocaso de la carne?

¿Quien derramaría por mi las perlas de su angustia,

encendiendo los cirios de mis recuerdos para hacerlos perennes?

¿Quien con su nana adormecerá el desconsuelo de mi alma deambulante

y sobre el lecho de flores marchitas

reposará una rosa sin espinas besándome la frente?

 

De tantas hojas, ( Sonia Almada Muñoz)

Tenía doscientos papeles

escritos con tinta negra

que hablaban de amores

y rezos cobardes.

Arrojé cada hoja

a un río sin piedras,

(tú me sujetabas mientras lloraba).

Agradeciste mis plegarias

y tus dedos dibujaron

temblorosos en el aire

letras que no supe descifrar.

Todas nuestras palabras, mojadas

se borraron.

 

 No asisitió a la cumbre, (de María Gutierrez)

 Se incendió de amor tu cuerpo

y ahora fluye sin freno tu sangre.

Eres una

de las 1400 diarias.

Querías ser madre

y eres una

de las 60 a la hora.

La sepsia.

África. Brasil. India.

Sepsis de fórceps sucios.

Sida.

En este minuto

mujer que muere de mujer

en algún cubil del mundo.

 

Vivirás cuando te nombre.